Quien fuera piedra, quien,
quien tan perfecto.
Quien tuviera el valor de estarse quieto
en medio de la arena que resbala.
Quien pudiera no temer la obscura nada
y pudiera reírse hasta del tiempo.
Quien no tuviera el fin siempre presente
ahogando el ahora y el mañana,
en medio de un vacío indiferente
al “Yo” y a todo… ¡Qué bobada!.
Acaso la piedra no pregunte,
a su severo contexto encadenada,
porque tiene que estar allí, parada,
y no puede moverse como otros.
Yo quiero parar y estarme quieto
y temo al telón que me arrebata
los cortos segundos de albedrío.
Ella quiere moverse e ir perdiendo
los nudos del estático infinito,
que la atan.
¡Destino que nos une y nos separa!
Mi duda morirá cuando yo muera,
pero la duda seguirá viviendo.
Vive en la duda de la piedra
y algo habrá que dude tras de ella,
algo que ignoro y se me escapa.
Tras cada porque hay otra duda…
¡Qué leyes nos rigen tan extrañas!
