Queremos volar a la luz
y nos perdemos en las sombras.
Queremos el libre albedrío
y nos ceñimos al instinto.
Creemos que el raciocinio
nos hace tal como somos
y somos esclavitud,
esclavos de nuestros miedos,
nuestros programas genéticos,
nuestros deseos y gozos.
Queremos la libertad
y un torbellino de realidad
nos deja pegados al lodo.
Creemos ser hijos únicos
y somos tan parecidos
como los granos de arena
que mueren uno tras otro.
Ahora que ya somos prisa,
prisa presa de la prosa,
que la rima te esclaviza
y te aparta del ahora.
Vivimos solo el presente
repetido de la historia,
un presente que te ahoga,
que te distrae en espejismos
y que al vacío te aboca.
Los sentidos nos engañan
y hacen del tiempo rutina,
diluido en la tormenta
de ciclos de infinitas olas,
que rompen una tras otra,
prosaica sucesión
de terrenales eventos
en que perdemos el tiempo,
satisfaciendo deseos
que dejan insatisfechos
y preguntando a la nada
si esto puede ser todo.
¿Si todo debe ser esto?…
